На футболке, в которой я сейчас сижу, написано: «I’m pretty much one of the best people I know». Я не знаю английский, но, моя американская подруга, перевела это как: «Я один из лучших людей, которых я знаю». Это она привезла мне такую футболку. У нас таких не продают…

Интересная фраза – не правда ли? У нас так обычно не говорят, если только в шутку. Я уж точно про себя так не говорю. Да что уж там: даже не думаю, не то, что говорю.

Хотя…

Я – юла-юла-юла!
Раскрутить себя пытаюсь.
Я всё время ускоряюсь,
Чтоб стоять и не упасть.
Если я остановлюсь,
Я как пьяная качаюсь,
К стенкам и в углы валюсь.
Хоть упасть и не боюсь –
Я валяния пугаюсь,
Остановки я стыжусь.
Так потом бывает трудно
Раскрутиться, устоять.
Чтоб набрать опять ту скорость,
Обороты не считать…
Я юла-юла-юла…
Брошу в топку уголька!

Унеси меня, море синее,
От людного берега
К скалам, что верят мне.
Они внемлят словам моим
И молчат с пониманьем камнями.
Подтолкни меня, ветер, сильно так,
Чтоб и мысли назад не было посмотреть,
Чтоб из памяти навсегда стереть
И не думать, вперед лететь
По тебе, небо вечное, в облаках
Чтобы быть незамеченной в городах,
Чтобы мне дирижаблем невидимым
Плыть по воздуху и дождя ловить
Капли первые, из ладони пить

Тяжело на сердце.. От него будто отслаиваются кусочки тканей.. медленно... и больно.. И ты пытаешься удерживать их, чтобы сердце до конца не расклеилось.. Да, оно именно расклеивается, а не разбивается. Мучительно и долго... А душа все время ноет.. как больной зуб... И что бы ты ни делал, как бы ни пытался отвлечься, он все равно будет напоминать о себе.. постоянно...

Я открываю глаза и понимаю, что наступил какой-то совершенно необыкновенный день. Синее небо в окне – мой потолок. Свет от солнца освещает всю комнату, как большой прожектор. Воздух, хлынувший в открытую форточку, пьянит и манит погулять.

Недолго думая, собираюсь и выхожу на улицу.

Холод. Удивительно сильный холод тут же берёт меня под руки, решив составить мне компанию. Я не сопротивляюсь. Лишь накидываю капюшон и уверенно шагаю в сторону леса.

Я сижу и смотрю на белый лист… Надо обязательно что-нибудь написать. Но мысль не льётся. Я маюсь. Встаю, прохаживаюсь по квартире. Пью кофе, ем, включаю и выключаю телевизор. А мысль всё не идёт.

Как я жила раньше без этого?.. Нет, не тогда, когда начала писать. А ДО того… А теперь, познав сладость творческого материнства, я не могу ходить пустой.

Мне нужна завязь. Нужно оплодотворение. Я хочу переживать роды ещё и ещё раз! С этим мало что может сравниться…

Течёт, течёт река моя, берега пологие.
Ровно течёт. Но иногда встречаются пороги ей.
И чую сразу: не туда опять с тобой свернули мы.
Уматываем! Не беда, что люди будут говорить.
Не страшно – это ж не моё здесь русло, не моя беда.
Отчаливаем! На пути бывают встряски иногда.
Лишь чётче буду ощущать колею родную я.
Нос надо по ветру держать! И тогда я вырулю.

В стоге сена, с тетрадкой, смотрю в облака.
Жизнь готовит подарки, пакует пока.
Я сижу, смотрю в небо, вдыхаю ветра.
Ни о чём не грущу. Отдыхаю пока.